Poemas de Guilherme de Azevedo

EU POUCAS VEZES CANTO OS CASOS MELANCÓLICOS

Eu poucas vezes canto os casos melancólicos,

Os letargos gentis, os êxtases bucólicos

E as desditas cruéis do próprio coração;

Mas não celebro o vício e odeio o desalinho

Da musa sem pudor que mostra no caminho

A liga à multidão.

A sagrada poesia, a peregrina eterna,

Ouvi dizer que sofre uma afeção moderna,

Uns fastios sem nome, uns tédios ideais;

Que ensaia, presumida, o gesto romanesco

E, vaidosa de si, no cola ebúrneo e fresco,

Põe cremes triviais!

Oh, pensam mal de ti, da tua castidade!

Deslumbra-os o fulgor dos astros da cidade,

Os falsos ouropéis das cortesãs gentis,

E julgam já tocar-te as roçagantes vestes

Ó deusa virginal das cóleras celestes,

Das graças juvenis!

Retine a cançoneta alegre das bacantes,

Saudadas nos vagões, nos cais, nos restaurantes,

Visões de olhar travesso e provocantes pés,

E julgam já escutar a voz do paraíso,

Amando o que há de falso e torpe no sorriso

Das musas dos cafés!

Oh, tu não és, decerto, a virgem quebradiça

Estiolada e gentil, que vem depois da missa

Mostrar pela cidade o seu fino desdém,

Nem a fada que sente um vaporoso tédio

Enquanto vai sonhando um noivo rico e nédio

Que a possa pagar bem!

Nem posso mesmo crer, arcanjo, que tu sejas

A menina gentil que às portas das igrejas

Enquanto a multidão galante adora a cruz,

A bem do pobre enfermo à turba pede esmola

Nas pampas ideais da moda, que a consola

Das mágoas de Jesus!

E nas horas de luta enquanto os povos choram

E a guerra tudo mata e os reis tudo devoram,

Não posso dizer bem se acaso tu serás

A senhora que espalha os lânguidos fastios

Nos pomposos salões, sorrindo a fazer fios

À viva luz do gás!

Tu és a aparição gentil, meia selvagem,

De olhar profundo e bom, de cândida roupagem,

De fronte imaculada e seios virginais,

Que desenha no espaço o límpido contorno

E cinge na cabeça o virginal adorno

De folhas naturais.

Teus a linha ideal das cândidas figuras;

As curvas divinais; as tintas sãs e puras

Da austera virgindade; as belas correções;

E segues majestosa em teu longo caminho

Deixando flutuar a túnica de linho

Às frescas virações!

Quando trava batalha a tua irmã Justiça

Acodes ao combate e apontas sobre a liça

Uma espada de luz ao mal dominador:

E pensas na beleza harmônica das coisas

Sentindo que se move um mundo sob as lousas

No gérmen duma flor!

Num sorriso cruel, pungente de ironia,

Também sabes vibrar, serena, altiva e fria,

O látego febril das grandes punições;

E vendo-te sorrir, a geração doente,

Sentir cuida, talvez, a nota decadente,

Das mórbidas canções!

Oh, voa sem cessar traçando nos teus ombros

O manto constelado, ó deusa dos assombros,

Até chegar um dia às regiões de luz,

Aonde, na poeira aurífera dos astros,

Contrito, Satanás enxugará de rastos,

As chagas de Jesus!

Lugar à minha fada ó lânguidas senhoras!

E vós que amais do circo as noites tentadoras,

Os flutuantes véus, os gestos divinais,

Podeis vê-la passar num turbilhão fantástico,

Voando no corcel febril, nervoso, elástico,

Dos novos ideais!

EU VI PASSAR

Eu vi passar, além, vogando sobre os mares

O cadáver de Ofélia: a espuma da voragem

E as algas naturais serviam de roupagem

À triste aparição das noites seculares!

Seguia tristemente às regiões polares

Nos limos das marés; e a rija cartilagem

Sustinha-lhe tremendo aos hálitos da aragem,

No peito carcomido, uns grandes nenúfares!

Oh! Lembro-me que tu, minha alma, em certos dias

Sorriste já, também, nas vagas harmonias

Das coisas ideais! Mas boje à luz mortiça

Dos astros, caminhando; apenas as ruínas

Das tuas criações fantásticas, divinas,

De pasto vão servindo aos lírios da justiça!

VELHA FARSA

Rufa ao longe um tambor. Dir-se-ia ser o arranco

Dum mundo que desaba; aí vai tudo em tropel!

Vão ver passar na rua um velho saltimbanco

E uma fera que dança atada a um cordel.

Ó funâmbulos vis, comediantes rotos,

O vosso riso alvar agrada à multidão!

E quando vós passais o arcanjo dos esgotos

Atira-vos a flor que mais encontra à mão!

Lá vai tudo a correr: são as grotescas danças

Duns velhos animais que já foram cruéis

E agora vão sofrendo os risos das crianças

E os apupos da turba a troco de dez réis.

Conta um velho histrião, descabelado e pálido,

Da fera sanguinária o instinto vil e mau,

E vai chicoteando um urso meio inválido

Que lambe as mãos ao povo e faz jogo de pau.

Depois inclina a face e obriga a que lha beije

A fera legendária olhada com pavor:

E uma deusa gentil, vestida de barege,

Anuncia o prodígio a rufo de tambor!

E as mães erguem ao colo uns filhos enfezados

Que nunca tinham visto a luz dos ouropéis:

E acresce à multidão a turba dos soldados,

— ao hilota da cidade o escravo dos quartéis.

E o funâmbulo grita; impõe qual evangelho

À turba extasiada a grande narração.

E sobre um cão enfermo um orangotango velho

Passeia nobremente os gestos de truão.

Correi de toda a parte, aligeirai o passo,

Deixai a grande lida e vinde à rua ver

As prendas duma fera, as galas dum palhaço,

E um arcanjo que sua e pede de beber!

A tua imagem tens, ó povo legendário

No cômico festim que mal podes pagar,

Pois tu ainda és no mundo o velho dromedário

Que a vara do histrião nas praças faz dançar.

GRAÇA PÓSTUMA

Depois da tua morte eu hei de ver se arranco,

Numa noite serena, ao teu berço final,

Um produto mimoso; — um grande lírio branco

Da alvura do teu colo ebúrneo e divinal!

Aquela flor suave, ó minha visão etérica,

Debruçada gentil, na taça em que a puser,

Far-me-á lembrar a graça cadavérica

Do teu corpo franzino e etéreo de mulher!

E mesmo conterá, decerto, alguma coisa

Do que me traz submisso e preso ao teu olhar:

— Teu corpo a pouco e pouco irá fugindo à lousa

Depois tornado em lírio à terra há de voltar! —

E em longas noites, nele, eu beberei sozinho,

Sonhando as convulsões duns lindos braços nus,

A fragrância que exala a candidez do linho

Em que hoje ondeias leve e onde os meus lábios pus,

— Saudando a boa mãe que faz com que eu te goze

Depois do verme vil teu seio poluir,

Mais pura no frescor de tal metamorfose

Do que eras a cismar, do que eras a sorrir!

Ó minha doce Ofélia! Os rápidos momentos

Da vida são cruéis mas passam como um som!

Um dia quando enfim dos velhos sedimentos

Teu corpo renascer num lírio imenso e bom,

Talvez que eu durma já também sob os matizes

Das flores, ao sorrir das mil germinações,

Dando um pasto fecundo às tuas sãs raízes

Depois de te sagrar as últimas canções!

HISTÓRIA SIMPLES

Havia um rapaz são, robusto, bom, valente,

De espádua larga e rija; um ceifador gentil.

Cavava todo o dia, andou sempre contente

E a féria dava à mãe sem falta dum ceitil.

Ele amava a campina e os céus largos, serenos.

Aos domingos a mãe deixava-lhe uns dez reis.

Deitava-se ao luar, dormindo sobre os fenos,

Na fragrância do trevo, ao pé dos cães fiéis.

A mãe tinha de seu duas vaquitas mansas:

Num cerro agreste e vil alguns palmos de chão.

E tinha ainda mais não sei quantas crianças

Que andavam nuas sempre e sempre a pedir pão.

O pai mal se sustinha às vezes sobre as pernas:

Era bêbado e mau, batia na mulher;

E à noite, ao cintilar dos vinhos nas tabernas.

Cantava canções vis de a gente ensurdecer.

Um dia uma senhora honesta da cidade,

Esplêndida, gentil, sabendo-se sorrir,

Reparou no rapaz; achou-lhe própria a idade

E fez-lhe um certo gesto: — o moço não quis ir.

Teve um assomo de raiva, então, sua excelência.

Ordenou-lhe que fosse: o moço disse, — irei!

Despediu-se dos seus: devia obediência

À senhora gentil que se chamava... A Lei!

Pegou no velho alforje e no bordão nodoso

E meteu-se a caminho. Os pobres dos irmãos

Choravam à partida: — um quadro doloroso!

A mãe louca de dor torcia as magras mãos!

Chegando no outro dia ao ponto onde o chamaram

Primeiro foi medido e todos afinal,

Depois de bem revisto, à uma, concordaram

Que ao serviço do rei convinha este animal!

Aqueloutra senhora, astuta, grave, terna,

— A Ordem — jubilava em doces pulsações!

Contava mais um servo, um filho, na caserna,

Gastando pouco mais: — uns cobres e uns feijões!...

Agora quando passa o batalhão luzente

Na rua, podeis ver o pobre cavador

Com modos imbecis, marchar pesadamente

— herói por conta alheia — ao rufo do tambor!

Não sabe onde caminha entre as guerreiras hostes!

Perguntem-lhe o que é pátria e liberdade e lei!

Caminha simplesmente às ordens dos prebostes

Que trazem no chicote a salvação do rei.

E na pobre cabana ainda se conserva

O mesmo quadro triste: — a lacrimosa mãe;

Alguns pequenos nus rolando sobre a erva,

E um ébrio que pragueja e não pensa em ninguém!

Mulher não chores mais: a quadra é pura e bela:

Enquanto na campina alouram os trigais,

Teu filho guarda o mundo e a Deus faz sentinela:

Receiam que Deus faça andar o mundo mais.

Em breve ele virá de júbilo e de assombro

Encher tua alma, enfim, quando amanhã voltar

Com seu velho canudo, a trouxa posta ao ombro,

Trazendo novamente a luz ao pobre lar.

E tu perguntarás: o que é meu filho, é ouro!

A quantas guerras foste? Ó céus, como tu vens!

— Mãe tome essa lata! Esconda o meu tesouro

E deixe-me ir dormir no feno ao pé dos cães!

À MESA DO FESTIM

À mesa do festim, cercada de formosas,

O canto dos cristais e o cintilar dos vinhos

Saudavam juntamente os belos desalinhos

Das galantes visões das ceias luminosas!

Molhavam-se em champanhe as pétalas das rosas!

E embaixo, a nossos pés, em leves murmurinhos

A gaze sobreposta à candidez dos linhos

Erguia-se num mar de vagas caprichosas!

Ali tudo era paz! Nem ódios vis nem zelos!

Os lábios pois limpando às rendas e aos cabelos

Da menos trivial das fadas tentadoras,

Eu brindo aos mortos! — disse: à legião sagrada

Que foi à solidão, à eternidade, ao nada!

— Às almas e ao pudor destas gentis senhoras.

OS SONHOS MORTOS

Embora triste a noite, a vagabunda lua

Mais branca do que nunca erguia-se nos céus,

Igual a uma donzela ingênua e toda nua

No leito ajoelhada erguendo a fronte a Deus!

O mar tinha talvez cintilações funestas.

A praia estava fria, as vagas davam ais;

Semelhavam, ao longe, as extensas florestas

Fantasmas ao galope em monstros colossais.

E eu vi num campo imenso, agreste e desolado,

Imerso no fulgor diáfano da luz,

Juncando tristemente o solo ensanguentado

Sinistra multidão de corpos seminus!

Tinha a morte cruel, em sua orgia louca,

Deposto em cada fronte um ósculo brutal;

E um irônico riso ainda em muita boca

Se abria, como a flor fantástica do mal!

E eu vi corpos gentis de virgens delicadas

Beijando a fria terra, as mãos hirtas no ar,

Em sagrada nudez!... Cabeças decepadas!...

Em muito peito ainda o sangue a borbulhar!...

E sobre a corrupção das brancas epidermes

Luzentes de luar e de esplendor dos céus,

Orgulhosos passando os triunfantes vermes,

Da santa formosura os últimos Romeus!

Se tu, a minha alma livre ainda hoje conservas

Memórias das visões que amaste com fervor

Aí as tens agora alimentando as ervas

De novo dando à terra o que ela deu à flor.

São elas! As visões dos meus dias felizes,

Meus sonhos virginais, as minhas ilusões,

Que a seiva dão agora aos vermes e às raízes,

Que em pasto dão seu corpo a novos corações!

São as sombras que amei, divinas, castas, belas;

As quimeras gentis, os vagos ideais,

Que de rosas cingi, que iluminei de estrelas,

E que não podem já da terra erguer-se mais!

FALA A ORDEM

Pequena, donde vens cantando a Marselhesa;

Da barricada infame, ou doutra vil torpeza?

Que esplêndido porvir! Do nada apenas sais

Começas a morder as púrpuras reais

Ó filho trivial da lívida canalha!...

E, vamos, deixa ver, guardaste uma navalha?!

Não tremas que eu bem vi! Que trazes tu na mão?

Intentas já limar as grades da prisão,

Fazendo cintilar um ferro contra o sólio

Arcanjo que adejais nos fumos do petróleo?!...

Mas, vamos, abre a mão: não queiras que eu te dê.

Bandido eu bem dizia! — a carta do ABC!

Ó LÍRIOS DA CIDADE

Ó lírios da cidade, ó corações doentes

Das vagas afeções modernas e galantes;

Eu sei que vós morreis aos sons agonizantes

Das orquestras febris, — nos sonhos dissolventes!

Sois os fulcros gentis que balançais pendentes

Nas árvores da vida; e os pobres viajantes

Famintos de ideal, sorriem triunfantes

Julgando-vos colher nas seivas inocentes!

E tragam com fervor o pomo apetecido

Que deve ter um mel oculto no tecido,

— um raio bom do sol que nos sorri tão alto;

Mas vós que sois da moda um luminoso aborto,

Como os frutos cruéis das margens do mar morto

Apenas contendes dentro uma porção de asfalto!

MISÉRIA SANTA

Entrando esta manhã num templo da cidade

Aberto à multidão mas triste e quase só,

O ver ao desamparo a velha majestade

Num trono a desabar, meteu-me certo dó.

Restavam tão-somente alguns dourados velhos

Do passado esplendor, e foi-me fácil ver

Que uma nuvem de pó cobria os evangelhos

Como coisa esquecida e imprópria de se ler!

A virgem, sobretudo; a mãe predestinada

Que o Gólgota lavou nas lágrimas de fel

Que sempre há de chorar toda a mulher amada,

Ou seja a mãe de Cristo, ou seja a de Rossel;

Achei-a desolada e triste lá num canto,

Sem pompas e sem luz, coberta de ouropéis

Tão velhos como o roto e desbotado manto

Que há muito, já, deveu à crença dos fiéis!

Dizer-me pode alguém de afetos bons e puros

Que eu posso ainda encontrar as belas catedrais

Aonde o simples Cristo e os mártires obscuros

Campeiam no fulgor de pompas teatrais.

Bem sei; mas como disse, o acaso ou o quer que fosse

Levou-me a um templo pobre e foi nele que vi

Que há mendigos do céu, de olhar sereno e doce,

Proletários do altar a quem ninguém sorri!

E ao ver esta humildade — eu tenho disto às vezes —

Pensei, não sei porquê, nas mórbidas visões

Que não passam de ser as filhas dos burgueses

Mas de rendas de França enfeitam seus roupões!