Temas Poéticos: FAMOSOS IV

Virgílio e Pascal

LUÍS DELFINO

"Algas e Musgos" (1927)

Quando penso em Pascal, quando em Virgílio penso,

Diante deste universo em giro eterno, diante

Do fim, da causa, e autor da máquina possante,

A incógnito terror o espírito suspenso;

O silêncio por tudo impassível; sem senso

A instável criação, reviva e agonizante,

Nascendo, para só morrer no mesmo instante,

Todo caminho obscuro; à razão tudo infenso:

A ver quase arrasada essa mudez feroz,

Quisera tê-los hoje entre nós, o gigante

Nos números montado, e o poeta, a luz do Dante,

Bela estrela de Roma augusta à fronte acesa...

Não ‘stá cheia de Deus a grande natureza,

A grande natureza está cheia de sóis...

★★★

Dante

Gravura de Botticelli

(A Luiz Murat)

LUÍS DELFINO

"Algas e Musgos" (1927)

Sobe de um vão tonilho ao estrondear de vozes,

Que urram, rangem mordendo a lôbrega floresta:

Na clâmide romana, e sob os louros resta

Parado o mantuano ante as bestas ferozes.

A púrpura, que rola até aos pés, empresta

Uma austera tristeza ao companheiro; atrozes

Gritos golpeando o ar, que a noite em pranto infesta,

Dão-lhes ao rosto a cor das lívidas cloroses.

Pragueja, ulula o horror do desesperado eterno:

Sombras em multidões regougam, rugem... O inferno

Entornou sobre a tela o escopro de um gigante.

Embalde!... A tela, a pedra, o bronze não aguenta

Os sóis negros chispando em meio da tormenta,

Em que andam gênio, amor, e as cóleras de Dante...

★★★

Spinoza

LUÍS DELFINO

"Imortalidades" (1941)

Quando Spinoza pensa, — o humilde artista,

Penso como ele: é ele quem me ensina

Esta tão doce e singular doutrina,

Que ninguém já de Deus em nada dista.

Só assim a nossa alma um Deus avista;

Como parte de um Deus ela domina:

Quem não tem dentro em si a luz divina

Sentindo arder um dia à hora imprevista?

Quem já não teve algum pressentimento

Do seu destino incógnito e brilhante?

Que vem a ser em nós o pensamento?

Como é pequeno então o grande Dante!

Valer mais cada ser que um firmamento!...

Ó minha Helena, ó minha eterna amante!...

★★★

Cleópatra

(Canto de um escravo)

MACHADO DE ASSIS

"Crisálidas" (1864)

Filha pálida da noite,

Nume feroz de inclemência,

Sem culto nem reverência,

Nem crentes e nem altar,

A cujos pés descarnados...

A teus negros pés, ó morte!

Só enjeitados da sorte

Ousam frios implorar;

Toma a tua foice aguda,

A arma dos teus furores;

Venho c’roado de flores

Da vida entregar-te a flor;

É um feliz que te implora

Na madrugada da vida,

Uma cabeça perdida

E perdida por amor.

Era rainha e formosa,

Sobre cem povos reinava,

E tinha uma turba escrava

Dos mais poderosos reis.

Eu era apenas um servo,

Mas amava-a tanto, tanto,

Que nem tinha um desencanto

Nos seus desprezos cruéis.

Vivia distante dela

Sem falar-lhe nem ouvi-la;

Só me vingava em segui-la

Para a poder contemplar;

Era uma sombra calada

Que oculta força levava,

E no caminho a aguardava

Para saudá-la e passar.

Um dia veio ela às fontes

Ver os trabalhos... não pude,

Fraqueou minha virtude,

Caí-lhe tremendo aos pés.

Todo o amor que me devora,

Ó Vênus, o íntimo peito,

Falou naquele respeito,

Falou naquela mudez.

Só lhe conquistam amores

O herói, o bravo, o triunfante;

E que coroa radiante

Tinha eu para oferecer?

Disse uma palavra apenas

Que um mundo inteiro continha:

— Sou um escravo, rainha,

Amo-te e quero morrer.

E a nova Ísis que o Egito

Adora curvo e humilhado

O pobre servo curvado

Olhou lânguida a sorrir;

Vi Cleópatra, a rainha,

Tremer pálida em meu seio;

Morte, foi-se-me o receio,

Aqui estou, podes ferir.

Vem! que as glórias insensatas

Das convulsões mais lascivas,

As fantasias mais vivas,

De mais febre e mais ardor,

Toda a ardente ebriedade

Dos seus reais pensamentos,

Tudo gozei uns momentos

Na minha noite de amor.

Pronto estou para a jornada

Da estância escura e escondida;

O sangue, o futuro, a vida

Dou-te, ó morte, e vou morrer;

Uma graça única — peço

Como última esperança:

Não me apagues a lembrança

Do amor que me fez viver.

Beleza completa e rara

Deram-lhe os numes amigos;

Escolhe dos teus castigos

O que infundir mais terror,

Mas por ela, só por ela

Seja o meu padecimento

E tenha o intenso tormento

Na intensidade do amor.

Deixa alimentar teus corvos

Em minhas carnes rasgadas,

Venham rochas despenhadas

Sobre o meu corpo rolar,

Mas não me tires dos lábios

Aquele nome adorado,

E ao meu olhar encantado

Deixa essa imagem ficar.

Posso sofrer os teus golpes

Sem murmurar da sentença;

A minha ventura é imensa

E foi em ti que eu a achei;

Mas não me apagues na fronte

Os sulcos quentes e vivos

Daqueles beijos lascivos

Que já me fizeram rei.

★★★

A Gonçalves Dias

MACHADO DE ASSIS

“Americanas” (1875)

“Ninguém virá, com titubeantes passos,

E os olhos lacrimosos, procurando

O meu jazigo...”

Gonçalves dias - Últimos Cantos.

“Tu vive e goza luz serena e pura.”

J. Basílio da Gama. Uraguai

Assim vagou por alongados climas,

E do naufrágio os úmidos vestidos

Ao calor enxugou de estranhos lares

O lusitano vate. Acerbas penas

Curtiu naquelas regiões; e o Ganges,

Se o viu chorar, não viu pousar calada,

Como a harpa dos êxules profetas,

A heroica tuba. Ele a embocou, vencendo

Coa lembrança do ninho seu paterno,

Longas saudades e míseras tantas.

Que monta o padecer? Um só momento

As mágoas lhe pagou da vida; a pátria

Reviu, após a suspirar por ela;

E a velha terra sua

O despojo mortal cobriu piedosa

E de sobejo o compensou de ingratos.

Mas tu, cantor da América, roubado

Tão cedo ao nosso orgulho, não te coube

Na terra em que primeiro houveste o lume

Do nosso sol, achar o último leito!

Não te coube dormir no chão amado,

Onde a luz frouxa da serena lua,

Por noite silenciosa, entre a folhagem

Coasse os raios úmidos e frios,

Com que ela chora os mortos... derradeiras

Lágrimas certas que terá na campa

O infeliz que não deixa sobre a terra

Um coração ao menos que o pranteie.

Vinha contudo o pálido poeta

Os desmaiados olhos estendendo

Pela azul extensão das grandes águas,

A pesquisar ao longe o esquivo fumo

Dos pátrios tetos. Na abatida fronte

Ave da morte as asas lhe roçara;

A vida não cobrou nos ares novos,

A vida, que em vigílias e trabalhos,

Em prol dos seus, gastou por longos anos,

Co’essa largueza de ânimo fadado

A entornar generoso a vital seiva.

Mas, que importava a morte, se era doce

Morrê-la à sombra deliciosa e amiga

Dos coqueiros da terra, ouvindo acaso

No murmurar dos rios,

Ou nos suspiros do noturno vento,

Um eco melancólico dos cantos

Que ele outrora entoara? Traz do exílio

Um livro, monumento derradeiro

Que à pátria levantou; ali revive

Toda a memória do valente povo

Dos seus Timbiras...

Súbito, nas ondas

Bate os pés, espumante e desabrido,

O corcel da tormenta; o horror da morte

Enfia o rosto aos nautas... Quem por ele,

Um momento hesitou quando na frágil

Tábua confiou a única esperança

Da existência? Mistério obscuro é esse

Que o mar não revelou. Ali sozinho,

Travou naquela solidão das águas

O duelo tremendo, em que a alma e corpo

As suas forças últimas despendem

Pela vida da terra e pela vida

Da eternidade. Quanta imagem torva,

Pelo turbado espírito batendo

As fuscas asas, lhe tornou mais triste

Aquele instante fúnebre! Suave

É o arranco final, quando o já frouxo

Olhar contempla as lágrimas do afeto,

E a cabeça repousa em seio amigo.

Nem afetos nem prantos; mas somente

A noite, o medo, a solidão e a morte.

A alma que ali morava, ingênua e meiga,

Naquele corpo exíguo, abandonou-o,

Sem ouvir os soluços da tristeza,

Nem o grave salmear que fecha aos mortos

O frio chão. Ela o deixou, bem como

Hóspede mal aceito e mal dormido,

Que prossegue a jornada, sem que leve

O ósculo da partida, sem que deixe

No rosto dos que ficam, — rara embora, —

Uma sombra de pálida saudade.

Oh! sobre a terra em que pousaste um dia,

Alma filha de Deus, ficou teu rasto

Como de estrela que perpétua fulge!

Não viste as nossas lágrimas; contudo

O coração da pátria as há vertido.

Tua glória as secou, bem como orvalho

Que a noite amiga derramou nas flores

E o raio enxuga da nascente aurora.

Na mansão a que foste, em que ora vives,

Hás de escutar um eco do concerto

Das vozes nossas. Ouvirás, entre elas,

Talvez, em lábios de indiana virgem!

Esta saudosa e suspirada nênia:

Morto! é morto o cantor dos meus guerreiros!

Virgens da mata, suspirai comigo!

A grande água o levou como invejosa.

Nenhum pé trilhará seu derradeiro

Fúnebre leito; ele repousa eterno

Em sítio onde nem olhos de valentes,

Nem mãos de virgens poderão tocar-lhe

Os frios restos. Sabiá-da-praia

De longe o chamará saudoso e meigo,

Sem que ele venha repetir-lhe o canto.

Morto! é morto o cantor de meus guerreiros!

Virgens da mata, suspirai comigo!

Ele houvera do Ibaque o dom supremo

De modular nas vozes a ternura,

A cólera, o valor, tristeza e mágoa,

E repetir aos namorados ecos

Quanto vive e reluz no pensamento.

Sobre a margem das águas escondidas,

Virgem nenhuma suspirou mais terna,

Nem mais válida a voz ergueu na taba,

Suas nobres ações cantando aos ventos,

O guerreiro tamoio. Doce e forte,

Brotava-lhe do peito a alma divina.

Morto! é morto o cantor dos meus guerreiros!

Virgens da mata, suspirai comigo!

Coema, a doce amada de Itajuba,

Coema não morreu; a folha agreste

Pode em ramas ornar-lhe a sepultura,

E triste o vento suspirar-lhe em torno;

Ela perdura a virgem dos Timbiras,

Ela vive entre nós. Airosa e linda,

Sua nobre figura adorna as festas

E enflora os sonhos dos valentes. Ele,

O famoso cantor, quebrou da morte

O eterno jugo; e a filha da floresta

Há de a história guardar das velhas tabas

Inda depois das últimas ruínas.

Morto! é morto o cantor dos meus guerreiros!

Virgens da mata, suspirai comigo!

O piaga, que foge a estranhos olhos,

E vive e morre na floresta escura,

Repita o nome do cantor; nas águas

Que o rio leva ao mar, mande-lhe ao menos

Uma sentida lágrima, arrancada

Do coração que ele tocara outrora,

Quando o ouviu palpitar sereno e puro,

E na voz celebrou de eternos carmes.

Morto! é morto o cantor dos meus guerreiros!

Virgens da mata, suspirai comigo!

Continua...