Manhã na roça
Pesquisa e atualização ortográfica: Iba Mendes (2017)
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Pleno
inverno.
Aqui e além,
galos acordam cantando à aproximação do dia. Uma tênue mancha de claridade argêntea
recorta em laca a linha ondulada das colinas verdes. Pouco a pouco, uma poeira
de ocre transparente, que se esbate para o alto, cobre todo o horizonte, e o
sol aponta, deslumbradoramente, como uma gema de ouro flamante. Vapores
diáfanos diluem-se lentamente, em meio aos listrões vivos que purpureiam o
nascente. Fundem-se no ar tons delicados de azul e rosa, e eleva-se da floresta
uma orquestração triunfal. Despertam de súbito, ao alagamento tépido da luz, as
culturas adormecidas. Abrem-se as casas.
Pelos
terreiros, úmidos da serenada da noite, homens de cócoras, em camisa, de
cangirão na mão, brancos de frio, ordenham as grossas tetas das pacientes e
mugidoras vacas que criam, amarradas aos finos paus das parreiras, e que,
expelindo fumaça no ar frígido, ruminam ainda restos de grama, numa mansidão
ingênua de animal digno. Mulheres de xale pela cabeça chamam as galinhas, com
um ruído seco de beiço, tremido, fazendo brurrr
e sacudindo-lhes mãos cheias de milho e pirão esfarelado.
Um carro
atopetado de raízes de mandioca, arrancadas de fresco, empoeiradas de areia,
compridas, tortas, com o aspecto e a cor esquisita das plantas que se avolumam
e vegetalizam enterradas, chia monotonamente, e aromatizado por florações
vigorosas e germinativas, pelas emanações do gado e pelo cheiro acre das
laranjas vermelhas, que caem de maturidade. Cantigas rústicas, amorosas, de uma
sinceridade ingênua, com toadas prolongadas e vibrantes, misturam-se à
alacridade do campo. E pela compridão majestosa e verde dos alagados e das
pastagens, o colorido movimentoso e variado das rezes.
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