
D.
Mônica
Pesquisa e atualização ortográfica: Iba Mendes (2017)
CAPÍTULO 1
E, reconhecendo as boas qualidades do dito
meu sobrinho Gaspar, declaro que o nomeio meu universal herdeiro, com duas
condições essenciais; a primeira (deixada ao seu critério), é que há de relar
os cabedais que lhe lego como os relei durante a minha vida; a segunda (cujo
cumprimento precederá a execução desta parte do meu testamento) é que há de
casar com minha tia D. Mônica, senhora de altas e respeitáveis virtudes...
A leitura das linhas transcritas acima e
fielmente copiadas do testamento com que morreu o Capitão Matias do Nascimento,
no dia 2 de novembro de 1857, produziu no sobrinho Gaspar duas impressões tão
profundas quão diferentes. A alma de Gaspar subiu ao sétimo céu e desceu para o
último abismo, de um lance fez toda a jornada de Dante, ao invés, subindo ao
Paraíso e caindo de lá no derradeiro círculo do Inferno onde o diabo lhe
apareceu, não com as três cabeças que o poeta lhe dá, mas com pouco mais de
três dentes, que tantos possuía a tia de seu tio.
Não traiu, entretanto, o rosto do rapaz
aquela impressão diferente; a situação pedia um ar compungido, e Gaspar estava
ao nível da situação. Ouviu a leitura até o fim, levantou-se, e foi desafogar a
cólera consigo mesmo. Digo a cólera porque o mancebo de quem se trata contava a
morte do Capitão Matias como um dos sucessos mais afortunados da vida; esperava
por ele imenso tempo, na doce confiança de um legado volumoso. Em vez de
simples deixa, caiu-lhe nas mãos a herança toda. O tio fora além do que ele
supunha merecer: era um tio digno de um mar de lágrimas. Gaspar não tinha
lágrimas, mas tinha um lenço, músculos obedientes, e toda a escala dos
sentimentos nos olhos, que eram negros, rasgados e verdadeiramente bonitos.
Mediante o lenço, os músculos e os olhos, pôde suprir as lágrimas e compungiu a
todos pela dor que aparentemente lhe rasgava as entranhas.
Tudo isto era de efeito salutar se pudesse
suprimir D. Mônica. Mas D. Mônica existia, com seus sessenta anos, os seus
cabelos apenas grisalhos, as suas flores no chapéu, a sua elegância de 1810.
Gaspar conhecia perfeitamente o abismo a cuja beira o lançara o capricho do
tio; capricho sagaz e previdente, porque dispunha as coisas para o caso em que
o herdeiro recusasse adotar a condição imposta: nesse caso, dizia o testamento,
toda a herança caberia à mencionada D. Mônica.
— Deus o tenha consigo! exclamou Gaspar,
sozinho no quarto; mas não há negar que tinha tanto juízo como este chapéu de
sol. Que quer dizer semelhante condição de amarrar-me à tia Mônica? Realmente,
só por zombaria ou coisa análoga; suponho que estava a caçoar de mim...
Este monólogo que aí fica em resumo, foi
interrompido pela entrada de um amigo de Gaspar, o Bacharel Veloso, rapaz de trinta
anos, frio, pacato, sem ilusões nem estudos. Veloso era companheiro de infância
de Gaspar, seu confidente, e não poucas vezes seu Mentor ao pé das Calipsos de
arribação.
— Será certo o que me disseram agora?
perguntou Veloso apertando a mão ao companheiro. Teu tio nomeou-te seu herdeiro
universal...
— É certo.
— Mas com a condição de te casares com D.
Mônica.
— Tal qual.
— Se recusares, perdes tudo?
— Se recusar, a tia Mônica virá a ser
herdeira, respondeu Gaspar passeando no quarto. Nada menos que um modo de
obrigar-me a casar.
Veloso sentara-se sacudindo a cinza do
charuto e sorrindo da condição da herança. Houve alguns instantes de silêncio.
O primeiro que o rompeu foi o bacharel.
— Não, disse ele, respondendo à última
reflexão do amigo; não é isso. O que ele quer é deixar D. Mônica sua universal
herdeira. É claro que, se recusar, recebe tudo. Muito tola será se consentir em
casar contigo, fazendo uma ridícula figura. Poupa-se aos comentários do mundo e
recebe ainda em cima trezentos contos...
Gaspar estacou no meio da sala. A observação
de Veloso pareceu-lhe exatíssima; ao passo que a soma da herança produziu nele
violentíssimo abalo.
— Tens razão, disse Gaspar ao cabo de alguns
minutos; há de ser isso. O que ele queria era favorecer a tia Mônica, levando a
minha gratidão. Dois reconhecimentos de um golpe: não era mal calculado.
Gaspar arrependeu-se logo deste necrológio,
em que entrava muito pouco reconhecimento. Intercalou no discurso um elogio às
qualidades morais do tio, discurso interrompido por alguns apartes restritivos
do bacharel, os quais apartes não eram refutados com a força que era de esperar
da parte do orador. O que se podia concluir do discurso e dos apartes é que o
tio Matias não passara nunca de um estimável paspalhão.
— Há alguém que sente mais do que tu a
cláusula do testamento, disse Veloso sorrindo, adivinhas, não?
— Lucinda? É impossível.
— O pai dela.
— Acreditas que o Comendador?
— Acredito que entrava muito nos cálculos
dele a provável herança de teu tio. Não direi que te recuse agora a filha;
ainda que não seria para admirar...
— Pode ser que lhe não fosse indiferente um
genro com dinheiro; observou Gaspar, não creio, porém, que a cláusula do
testamento o leve a opor-se aos desejos da filha.
— Não digo que não. Pela tua parte estás
resolvido a abrir mão da herança?
— Oh! de certo!
Veloso levantou-se.
— Muito bem! disse ele.
— Aprovas-me?
— De todo o coração; tanto mais que...
— Que...
— Que esperava outra coisa.
— Ofendes-me.
— Sou apenas prático, respondeu Veloso
sorrindo. Eu creio pouco no desinteresse, sobretudo ao pé de trezentos contos.
Vejo que és exceção; tanto melhor para ti... e para ela.
— Obrigado!
Gaspar estendeu a mão a Veloso, que a apertou
com efusão. Veio o moleque chamá-los para jantar. O jantar foi melancólico e
silencioso; a presença dos criados não exigia outra coisa. Além disso, não é
certo que tenham bom sabor as sopas de um deserdado.
CAPÍTULO
2
A noite foi desconsolada e triste. E tão
triste como a noite foi a seguinte madrugada, que viu o nosso Gaspar de pé, com
os olhos cansados de não dormir.
Não era para menos o malogro da véspera.
Gaspar vivia há cerca de seis anos somente para o tio Matias, único parente
seu, além de D. Mônica; cercava-o de todas as atenções, as mesmas com que se
guarda na carteira um bilhete de loteria. O tio gostava dele e dizia-o e
provava-o. Era um velho bom, afável, talvez caprichoso e maníaco, mas em todo
caso as boas qualidades superavam as aborrecíveis. Gaspar só lhe via o melhor
lado; ao menos não dizia outra coisa. Era o seu parceiro obrigado ao gamão, o
seu companheiro nos passeios que ele gostava de dar às vezes de manhã; o mais
fiel agente dos seus negócios, e até o leitor obrigado dos debates
parlamentares. Matias não tinha partido, não o tivera nunca; mas o seu lugar,
qualquer que fosse o partido dominante, era a oposição. Nasceu oposicionista,
como outros nascem governistas, pura questão de temperamento. Gaspar, que
entendia tanto de política como de sânscrito, mostrava-se, entretanto, interessado
e curioso e dava forte apoio às objurgatórias do velho Matias.
— Há hoje muito discurso? perguntava este.
— Página e meia de Jornal.
— Que maçada para ti!
— Maçada? Ora! Além do prazer que lhe dou,
tenho eu próprio muito gosto em ver bater este governo sem critério. Já viu
nada mais desconsolado?
— Não me fales nisso!
E as colunas da folha caíam dos lábios de
Gaspar nos ouvidos de Matias, intercaladas pelas ruidosas pitadas deste ou
pelos comentários de um e outro.
Ora, todo esse trabalho de tão longo tempo
ficou repentinamente perdido: os juros que ele contava receber do vasto cabedal
de atenções, carícias, sorrisos, enfados de toda espécie, esses gulosos juros
iam-se-lhe sem deixar o mínimo rastro e o pobre Gaspar voltava aos seus
ordenados de modesto empregado público.
O malogro era de afligir o mais pacato.
Gaspar faltou à repartição além dos sete dias de nojo, mais uns cinco, quase
meio mês ao todo, que lhe foi descontado na folha do pagamento. Além disto, que
era já bastante, aconteceu que um ou mais dos colegas souberam do testamento de
Matias, da herança de Gaspar e da cláusula que aquele lhe pusera resultando
deste conjunto de fatos a convicção geral na repartição de que o casamento de
Gaspar e de D. Mônica era coisa certa. Um colega imediatamente inferior a ele
chegou a pedir-lhe a sua intervenção para que o ministro lhe desse o lugar no
dia em que ele, endinheirado, pedisse demissão.
— Qual demissão, qual casamento! respondeu
desabridamente o pobre herdeiro, resposta que foi repetida de boca em boca
entre os colegas e comentada durante três dias.
Uma só coisa podia consolar, consolar é
exagerado — fazer esquecer por alguns instantes o esvaecimento da herança; era
Lucinda. Lucinda era uma mocinha de dezessete anos, cabelos castanhos, olhos da
mesma cor, rosto oval e pé de sílfide. O pé foi o laço em que o sobrinho de
Matias caiu. A metáfora pode não ser nova nem bonita, mas é perfeitamente
exata. Lucinda sabia que tinha um pé formoso, esguio, leve, como devem ser os
pés dos anjos, um pé alado, quando ela valsava e deixava entrevê-lo todo no
meio dos giros em que se deixava ir. Sabia disso e gostava de que lhe
admirassem o pé; daí resultava que, por mais comprido que fosse o vestido de
Lucinda, não havia hipótese de estar ela assentada sem mostrar a pontinha do
sapato. Et tout le monde sait qu’elle a
le pied charmant, podia dizer o poeta. Gaspar fazia como tout le monde; via o pé e adorava-o.
Acontece que entre tantos admiradores, Lucinda só esperava um, aquele que lhe
falava ao coração; esse foi Gaspar. O resto adivinha-se. Amaram-se, disseram-se
e pediram-se... um ao outro. O Comendador Lima, pai da moça, percebeu as
conferências ideais e sentimentais entre o pé da filha e a alma do rapaz, e não
lhe pareceu mau casamento.
— É bom moço, pensou ele, empregado sério e
tem cabedais no horizonte; posso dar-lhe a pequena.
Gaspar entendeu pelo rosto amável do
Comendador que o seu pedido não viria fora de propósito, e planeava o meio de
requerer a moça com o consentimento do tio quando este se lembrou de mudar o
domicílio passageiro pelo eterno, deixando-lhe o dinheiro e a tia.
A situação mudara; contudo não lhe pareceu
que o Comendador mudasse muito com ela. Achou-o certamente mais reservado e
algo frio; mas a filha estava tão contente que ele sentiu renascer-lhe a
abalada confiança.
— Já sei que me deixas, disse a moça com um
tom de tristeza.
— Deixar-te?
— Não te casas?
Gaspar levantou secamente os ombros.
— Isso não é resposta, disse a moça.
— Que queres que te diga?
— Que me amas... que não me hás de trair...
— Lucinda!
— Lucinda não é resposta.
— Criança!
— Ainda menos!
— Pois sim; não te hei de trair... Trair por
que e por quem? Julgas-me um...
A moça desatou a rir, uma risada que faria
morrer a D. Mônica, se a ouvisse e percebesse a coisa, e os dois namorados
passaram a falar do seu futuro. O que os namorados dizem de seu futuro não é
coisa nova para ninguém; dizem tudo e não dizem coisa nenhuma, eloquência
divina, que é melhor experimentar, que julgar, mas julgue-a quem não experimentá-la.
CAPÍTULO
3
D. Mônica soube da cláusula de testamento com
viva demonstração de desagrado. A disposição pareceu-lhe zombeteira e cruel a
um tempo. Não era melhor, se o sobrinho queria favorecer os seus dois parentes,
repartir com eles os trezentos contos? Esta foi a primeira reflexão. A segunda
foi de agradecimento, porquanto a recusa da parte de Gaspar vinha constituí-la
herdeira de toda a riqueza, e a cláusula testamentária redundava toda em
proveito dela. Não sei se isto é interesse e egoísmo, sei que foi a reflexão de
D. Mônica. Não foi porém a última; foi apenas a segunda, a que ainda sucedeu
terceira e quarta. D. Mônica refletiu que havia no testamento uma lacuna, e era
o caso em que, disposto Gaspar a desposá-la, não estivesse ela disposta a
aceitar-lhe a mão. A quem pertenceria nesse caso a herança? Parece que ao
rapaz, visto que não casaria por motivo independente de sua vontade. Enfim, D.
Mônica perguntou a si própria, se o casamento, em tal idade, era coisa tão fora
de propósito que a obrigasse a recuar. A resposta foi negativa, por duas
razões: a primeira é que o sobrinho Matias não disporia em testamento um
absurdo, uma coisa que lhe ficasse mal a ela. Sempre o conhecera respeitoso e
seu amigo; a segunda é que ela mesma sentia em si alguns restos das graças de
outro tempo.
D. Mônica relanceou os olhos para o espelho,
compôs as duas tranças do cabelo, presas sobre a nuca, a fim de lhes dar um ar
menos sustoso, estudou-se com atenção, e concluiu que, se não era moça, não era
de todo rejeitável. Uma ideia desta é mais difícil de nascer que de morrer. Uma
vez nascida no espírito de D. Mônica, entranhou-se como uma verruma. Vinte e
quatro horas depois era resolução assentada; mas, como a consciência busca
muita vez iludir-se a si própria, D. Mônica lançava a resolução à conta da
afeição que tinha ao rapaz.
— Que razão tenho eu para retardar a herança
que o tio lhe deixou? dizia ela dentro de si. Aceitando o casamento, evito
chicanas e perda de tempo. Demais é sempre digna de respeito a última vontade
de um morto.
Gaspar foi ter com a tia-avó, alguns dias
depois de voltar à Secretaria. Ia resolvido a dizer-lhe francamente a razão que
tinha para não aceitar a condição imposta pelo tio, razão que o leitor sabe ser
o amor de Lucinda, além do horror que inspirava a ideia de obedecer naquele
ponto ao tio.
D. Mônica vestira-se nesse dia com singular
apuro. Tinha um vestido de gorgorão preto; sério na cor, mas risonho na forma,
que era um complicado de folhos e babados. Os cabelos dobravam-se em bandós e
enquadravam-lhe o rosto, cuja expressão não era severa nem desconsolada. D.
Mônica deixava-se estar na poltrona, quando lhe anunciaram o sobrinho. A
poltrona era larga, pouco mais larga que a tia do capitão, que tinha as formas
amplas e refeitas.
— Bem-vindo seja o senhor Gaspar! exclamou
ela logo que o viu assomar à porta. Cuidei que nunca mais queria ver a sua
única parenta.
— Que ideia! respondeu o moço. A senhora sabe
não podia haver tal esquecimento da minha parte.
Disse, e, aproximando-se dela, beijou-lhe
respeitosamente a mão. D. Mônica deu-lha com uma graça estudada, mas que lhe
não ficou mal de todo.
— Senta-te aqui, disse ela apontando para uma
cadeira que lhe ficava ao lado.
Gaspar obedeceu. Apenas sentado, reconheceu
que era mais fácil planear que executar. Calou-se durante algum tempo, sem
saber por onde começasse. D. Mônica veio em seu auxílio.
— Como vai o inventário do nosso pobre
Matias? perguntou ela.
— Vai andando, respondeu Gaspar escondendo um
charuto que casualmente tiram da algibeira.
— Fuma, fuma, disse D. Mônica sorrindo.
Gaspar agradeceu e acendeu um fósforo
continuando a resposta.
— O inventário não levará muito tempo; toda a
questão será o negócio da herança...
— Da herança! Por quê? perguntou D. Mônica.
Há algum herdeiro que reclame?
— Não há nenhum. A senhora sabe que meu tio
nomeou-me seu herdeiro universal, com a condição...
— Sim... interrompeu D. Mônica.
— Peço-lhe que acredite que eu nunca ousaria
exigir da senhora um sacrifício...
— Eras capaz de sacrificar a herança?
perguntou D. Mônica olhando para ele admirada.
— Era.
D. Mônica refletiu alguns instantes.
— Compreendo os teus sentimentos, e admiro o
teu desinteresse. Espero contudo que me farás a justiça de crer que eu não
consentiria nunca em deserdar-te...
Desta vez foi Gaspar que olhou admirado para
D. Mônica.
— A vontade do capitão era beneficiar-nos a
ambos, continuou D. Mônica. Pareceu-lhe que o casamento correspondia às suas
intenções. Não refletiu, de certo, na disparidade que há entre mim e ti; não se
lembrou de que podia expor-nos um e outro aos comentários do mundo.
— Justamente, respondeu Gaspar.
— Mas o capitão morreu e não pode reparar o
mal. Pela minha parte, doer-me-ia se contribuísse para que perdesses a herança...
Que razão alegaria eu para fazê-lo? A tal ou qual distância entre as nossas
idades; não tenho, porém, nenhum direito a demorar-me nessa consideração.
— Mas...
— Um casamento entre nós será uma formalidade
necessária para receber a herança. Não tenho direito de recusar a formalidade
como não teria de recusar a minha assinatura se esta fosse precisa.
— Oh! minha tia! exclamou Gaspar, o seu
coração é bom, mas posso eu abusar...
— Não há abusar...
— Nunca!
— Nunca e sempre... São duas palavras que
pedem reflexão, interrompeu D. Mônica levantando a sua pachorra. Até outro dia!
Não sou tão má como poderias supor... Adeus!
— Mas...
D. Mônica estendeu-lhe a mão sorrindo, e
sorrindo com tanta arte, que só um dos dentes lhe apareceu. Gaspar beijou-lhe a
mão; a boa velha encaminhou-se para uma das portas que davam para o interior.
Gaspar ficou pasmado na sala. Dois minutos depois transpunha a porta que dava
para o corredor e descia as escadas.
— Esta agora é melhor! pensava ele. De
maneira que a velha sacrifica-se para me dar gosto?
Vinte minutos depois encontrou Veloso.
— Sabes o que me acontece?
— Não.
— Acho disposição em tia Mônica para casar
comigo.
Veloso encostou-se a um portal para não cair.
Quando pôde recobrar a fala:
— Impossível! disse ele.
— Parece impossível, mas é a pura verdade.
— De maneira que tu...
— Vou mandá-la ao diabo.
Tais eram efetivamente as intenções de
Gaspar. Durante oito dias não voltou à casa de D. Mônica, não tanto porque as
disposições da velha o irritavam, mas porque andava tomado de terror. A cada
passo parecia-lhe ver um padre, um altar, a tia e o casamento celebrado sem
remissão nem agravo.
CAPÍTULO
4
Entretanto, Lucinda entrou a desanimar um
pouco nas suas esperanças matrimoniais. A situação de Gaspar era pior do que
antes; e sobre ser pior não lhe falava ele em coisa que se parecesse com
casamento. Quais seriam as suas intenções, e que desilusão lhe preparava o
futuro? Um dia abriu-se com ele.
— Oh! Descansa! respondeu Gaspar, serás minha
ainda contra a vontade do céu...
— Não blasfemes!
— Falo-te assim, para te mostrar a resolução
em que estou. E já que me falaste nisto, dir-te-ei que ainda é tempo de
refletir. Bem sei que não amaste em mim os bens da fortuna, que aliás nunca
tive. Contudo, é bom que vejas a situação em que me acho. A pouca esperança que
podia haver de melhorar de sorte esvaeceu-se; nada tenho, além do meu trabalho.
Queres-me assim mesmo?
A moça lançou um olhar de indignação ao
rapaz.
— Não me respondes? perguntou este.
— Com o desprezo, era a única resposta que
merecias! exclamou Lucinda.
Esta indignação da namorada foi um bálsamo
suave lançado no coração do moço. Era muito melhor do que um sorriso ou um
levantar de ombros, ou qualquer outra coisa menos expressiva.
— Perdoas-me? disse ele.
— Não!
— Mas não ficas querendo mal?
— Talvez!
— Não digas isso! Reconheço que sou culpado
mas a intenção das minhas palavras era a mais pura e inocente!
Lucinda acreditou piamente na pureza da
intenção do rapaz e a conversa encaminhou-se para assuntos menos ásperos, em
que por enquanto os deixaremos para ir ver em que se ocupa a senhora D. Mônica
durante a longa ausência de Gaspar.
D. Mônica contou com extrema atenção e tal ou
qual saudade os dias da ausência do sobrinho. Não tardou a zangar-se com
tamanho prazo, até que um dia ergueu-se da cama com a resolução de o mandar
chamar. Nesse dia a camareira de D. Mônica pôs em atividade todos os seus
talentos de ornamentista para reparar os ultrajes dos anos, e repor a boa
senhora em condições menos desfavoráveis do que a pusera a natureza. Duas horas
a espartilhar-se e a vestir-se. Ao cabo de todo esse tempo dispôs o ânimo para
receber o esquivo sobrinho a quem escrevera logo de manhã.
Todo esse trabalho, porém, foi inútil porque
o mencionado sobrinho não apareceu, e D. Mônica teve de contentar-se com as
despesas da toilette.
A esquivança do sobrinho pareceu-lhe de algum
modo ofensiva, duplamente ofensiva, porque o era à sua pessoa como tia e como
mulher. Como mulher é que ela sentiu mais. Ao mesmo tempo refletiu no caso, e
hesitou em crer que o rapaz, sem forte motivo, se dispusesse a perder nada
menos que uma gorda aposentadoria.
— Alguma coisa há de haver por força, dizia
ela mordendo o lábio com despeito.
E a ideia de um namoro foi a primeira que lhe
acudiu ao espírito como a mais natural de todas as explicações.
— É isso, algum namorico, sabe Deus com que
lambisgoia! Sacrifica-se por ela, sem saber o que lhe resultará de semelhante
passo. Pois que se avenham...
A reticência que aí fica não é minha, foi uma
reticência nervosa que acometeu a pobre senhora, em forma de tosse,
interrompendo o monólogo, a que deu fim a mucama trazendo-lhe a bandejinha de
chá. D. Mônica tomou dois ou três goles dele e deitou-se daí a alguns minutos.
O sono não veio prontamente, mas veio, enfim, cheio de sonhos cor-de-rosa em
que D. Mônica viu realizados todos os seus desejos.
No dia seguinte os bons dias que recebeu foi
uma carta de Gaspar. Dizia-lhe ele, respeitosamente, que era obrigado a
renunciar à honra imposta por seu tio e à herança que lhe advinha dela, visto
ter uma afeição anterior ao testamento do Capitão Matias, afeição séria e
decisiva. Consultaria, entretanto, um advogado para liquidar o ponto e saber se
a tia podia ser defraudada de alguma parte da herança, coisa que ele evitaria
por todos os meios possíveis. A carta era singela, nobre e desinteressada; por
isso mesmo o desespero de D. Mônica foi aos últimos limites.
Gaspar não remeteu aquela carta sem consultar
o seu amigo Veloso, que a ouviu ler e aprovou com restrições. A carta seguiu
seu destino, e Gaspar interrogou o bacharel sobre o que achava ele que dizer ao
desengano contido na epístola.
— Acho que o desengano é franco demais. Não é
bem isto que eu quero dizer. Acho que não deixas nenhum caminho para voltar atrás.
— Voltar atrás? perguntou Gaspar admirado.
— Sim.
— Mas por quê?
— Porque não se despedem tão levianamente
trezentos contos. Amanhã podes pensar de modo inteiramente diverso do que
pensas hoje...
— Nunca!
— Nada de afirmações temerárias.
Gaspar levantou os ombros e fez um gesto de
tédio, a que Veloso respondeu sorrindo. Gaspar lembrou-lhe que, logo que fora
aberto o testamento e conhecidas as disposições de seu tio, Veloso lhe aprovara
a resolução de não aceitar o casamento imposto.
— É verdade, retorquiu este; mas, se é bonito
o ato, não impede que absolutamente o devas praticar, nem que seja prova de
juízo seguro.
— Nesse caso, parece-te...
— Que não cedes a considerações de dinheiro,
o que é prova de honestidade; mas que não há remédio se não ceder alguma vez a
elas, o que é prova de reflexão. A mocidade passa e as apólices ficam.
Gaspar engoliu um discurso que lhe veio à
ponta da língua, discurso de indignação, todo inspirado por seus brios
ofendidos; limitou-se a dizer que no dia seguinte ia pedir a mão de Lucinda e
que se casaria no mais breve prazo. Veloso deu-lhe os parabéns, e Gaspar foi
dali redigir a carta de pedido ao Comendador.
A carta de Gaspar não chegou à notícia do
narrador do caso; mas há motivos para crer que era obra acabada como
simplicidade de expressão e nobreza de pensamento. A carta foi enviada no dia
seguinte; Gaspar aguardou a resposta com a ansiedade que o leitor pode
imaginar.
A resposta não veio imediatamente como ele
cuidava que seria. Esta demora fê-lo curtir dores cruéis. Escreveu um bilhete à
namorada que lhe respondeu com três ou quatro monossílabos tétricos e
misteriosos. Gaspar assustado correu à casa do Comendador, e achou-a triste,
abatida e reservada. Quis indagar o que havia, mas não teve ocasião.
A razão da tristeza de Lucinda foi a
repreensão que o Comendador lhe passou, ao ler o pedido do rapaz.
— Autorizaste semelhante carta? perguntou o
Comendador fuzilando-lhe os olhos de cólera.
— Papai...
— Responde!
— Eu...
— Eu quê?
— Não sei...
— Sei eu, troou o Comendador Lima indignado;
sei que não tiveste força bastante para desanimar o pretendente. Casar! Não é
demais senão casar! Com que havia ele de sustentar casa? Provavelmente com o
que esperava receber de mim? De maneira que eu ajuntei para que um peralvilho,
que não tem onde cair morto, venha desfrutar o que me custou a haver?
Lucinda sentiu duas lágrimas borbulharem-lhe
nos olhos e fez menção de retirar-se. O pai reteve-a para lhe dizer em termos
menos desabridos que ele não desaprovava nenhuma afeição que ela tivesse, mas
que a vida não se compunha só de afeições, senão de interesses também e
necessidades de toda a espécie.
— Esse tal Gaspar não é mau rapaz, concluiu o
Comendador, mas não tem posição digna de ti, nem futuro. Por ora tudo são
flores; as flores passam depressa; e quando tu quiseres um vestido novo ou uma joia,
não hás de mandar à modista ou ao joalheiro um pedaço do coração de teu marido.
São verdades que deves ter gravadas no espírito, em vez de te guiares somente
por fantasias e sonhos. Ouviste?
Lucinda não respondeu.
— Ouviste? repetiu o Comendador.
— Ouvi.
— Não basta ouvir, é necessário digerir,
disse sentenciosamente o pai.
E com este aforismo concluiu o diálogo —
direi antes o monólogo, deixando na alma de Lucinda poucas esperanças de
casamento, ao menos imediato como ela supunha e desejava que fosse. Tal é a
explicação da tristeza e reserva com que recebeu o rapaz naquela noite.
Facilmente se crê que Gaspar não saísse dali com a cara alegre. Nem acharei
entre os leitores nenhum tão incrédulo que duvide de que o pobre namorado ficou
tão fora de si, que não atinou com a maneira de abrir a porta, e afinal quebrou
a chave, pelo que achou-se no meio da rua, à uma hora da noite, sem ter onde ir
dormir.
Sem casa nem esperanças, é suplício
excessivo. Gaspar teve ideia de ir ter com Veloso e passar a noite com ele,
derramando no seio do amigo todas as suas queixas, e tristezas. Só ao cabo de
cinco minutos é que se lembrou de que o bacharel morava no Pedregulho.
Consultou a algibeira cuja resposta foi a mais desanimadora possível.
Nestas circunstâncias ocorreu-lhe a melhor
solução que podia ter naquela crise: ir pedir pousada a D. Mônica. Ela morava
na Rua dos Inválidos e ele achava-se na Rua do Conde. Embicou para lá, tão cheio
de suas mágoas, que nem lhe lembravam as que podia ter causado à tia.
Ali chegando, foi-lhe facilmente aberta a
porta. Um escravo dormia no corredor, e não teve dúvida em franquear-lhe a
entrada desde que reconheceu a voz de Gaspar. Este contou ao escravo o que lhe
acontecera.
— A vista disto, concluiu ele, arranja-me aí
um lugar com que passe a noite, mas sem acordar titia.
D. Mônica tinha dois quartos trastejados para
hóspedes; Gaspar foi acomodado em um deles.
CAPÍTULO
5
A dona da casa ficou estupefata no dia
seguinte quando lhe deram conta do ocorrido. Em quaisquer outras
circunstâncias, o caso lhe pareceria natural. Naquelas afigurou-se-lhe
extraordinário. Ao mesmo tempo ficou singularmente satisfeita.
— Não o deixes sair sem almoçar, disse ela ao
escravo.
A ordem foi cumprida; e Gaspar viu-se
obrigado a faltar à repartição porque D. Mônica, que almoçava cedo, determinou
que naquele dia se alterasse o costume. Não me atrevo a dizer que o fim da boa
senhora fosse aquilo mesmo, mas tinha ares disso. Verdade seja que a demora
podia explicar-se pela necessidade que ela tinha de vestir-se e toucar-se
convenientemente.
— Oh! não preciso de explicações, disse ela
quando à mesa do almoço Gaspar quis explicar-lhe a razão do incômodo que viera
dar-lhe. Vieste, é quanto basta; sempre que vieres tens aqui casa e corações
amigos.
Gaspar agradeceu e almoçou. Almoçou triste e
preocupado. Não reparou nas atenções da tia, no tom carinhoso com que ela lhe
falava, na ternura que havia nos seus olhos; não reparou em nada. D. Mônica,
pelo contrário, reparou em tudo; viu que o sobrinho não estava senhor de si.
— Hás de me contar o que tens, disse ela
quando ficaram sós os dois.
— Não tenho nada.
— Não me iludas!
— Nada tenho... passei a noite mal.
D. Mônica não acreditou, mas não insistiu. O
sobrinho, entretanto, sentia necessidade de desabafar com alguém; e não tardou
em expor tudo à velha parenta, que o ouviu com religiosa atenção.
— Não me admira nada disso, observou ela
quando ele acabou a narração; é naturalíssimo.
— Alguma traição?
— Podia ser; mas não é necessário suspeitar
traição para explicar a mudança dessa moça.
— Parece-lhe...
— Parece-me que ela amava um herdeiro, e que...
— Oh! impossível!
— Por que impossível?
— Se eu lhe digo que a achei triste e
abatida! O pai, sim, é possível que o pai se
oponha...
— Também creio.
— Mas a vontade do pai...
— A vontade do pai há de vencer a da filha;
seus conselhos a persuadirão... disse D. Mônica sorrindo. Que admira? É o que
acontece com moças que sonham no casamento um perpétuo baile.
Gaspar ouviu cabisbaixo e triste o que lhe
dizia a velha parenta. Seu coração batia com força, à medida que o espírito ia
admitindo a plausibilidade da opinião de D. Mônica. Ao mesmo tempo surgiam-lhe
na memória as provas de afeto que Lucinda sempre lhe dera, o desinteresse
manifestado mais de uma vez, e, enfim, a indignação com que ainda recentemente
lhe respondera a uma insinuação acerca da herança.
D. Mônica, pela sua parte, mostrava os
inconvenientes em certa ordem de casamentos comparados com outros, menos
românticos, mas, muito mais sólidos. Gaspar não ouviu, ou ouviu mal, a preleção
da tia. Tinha perdido a repartição: saiu para ir rondar à porta da namorada.
Na primeira ocasião em que pôde falar a sós
com ele (foi daí a dois dias), Lucinda referiu-lhe o discurso e os conselhos do
pai, e pediu-lhe que tivesse paciência e esperasse. Gaspar jurou por todos os
santos do céu que esperaria até a consumação dos séculos. A moça podia
responder que provavelmente nessa época não estaria em idade de casar, não lhe
acudiu, porém, a resposta e continuou a lastimar-se com ele do despotismo dos
pais e das exigências sociais.
Gaspar saiu dali disposto “a fazer uma
estralada”. Vagou longo tempo nas ruas sem assentar em coisa alguma, até que
foi acabar a noite no primeiro teatro que achou aberto. Na peça que se
representava havia um namorado em condições iguais às dele que acabava
matando-se. Gaspar achou que a solução era violenta demais.
— Oh! eu morrerei por mim mesmo! exclamou ele
saindo do espetáculo.
Talvez julgasse que entre a vida e a morte
havia lugar para um bife de grelha, porque o foi comer em um hotel próximo. A
ceia diminuiu-lhe o horror da situação; Gaspar dormiu tranquilo a noite
inteira.
No dia seguinte acordou tarde; e faltou à
repartição, como usava fazer algumas vezes, e seu espírito, mais que nunca, era
avesso ao expediente. Lembrou-se de ir dar um passeio a Niterói para
distrair-se. Embarcou e recolheu-se todo em si, olhando para o mar e o céu.
Pouca gente havia perto; ainda assim, e por mais absorto que ele estivesse, não
pôde obstar que lhe chegasse aos ouvidos o seguinte pedaço de conversa entre
dois sujeitos desconhecidos.
— É o que lhe digo, não caio nessa.
— Mas por quê?
— Porque não tenho certeza de ganhar um conto
de réis e arrisco-me a perder dez ou doze.
— Não creio...
— É arriscadíssimo!
— Você é um medroso.
— Medroso, não; prudente. Prudente como quem
lhe custou a arranjar um peculiozinho.
— Peculiozinho? Maganão! confesse que você
tem aí os seus cem contecos...
— Por aí, por aí...
Gaspar suspirou e olhou para o passageiro que
dizia possuir cem contos. Era um homem de cerca de quarenta anos, vestido com
asseio, mas sem apuro nem elegância. A barca chegava a São Domingos; o
interlocutor do homem desembarcou, enquanto o outro ficou para ir a Niterói.
Logo que a barca tomou este caminho, Gaspar aproximou-se do desconhecido:
— Não me dirá — disse ele — como é que vossa
senhoria arranjou cem contos de réis?
O desconhecido olhou espantado para a pessoa
que lhe fazia esta pergunta e ia responder-lhe descortesmente, quando Gaspar
continuou nos termos seguintes:
— Espanta-se naturalmente do que lhe digo, e
tem razão; mas a explicação é simples. vossa senhoria vê em mim um candidato a
cem contos de réis; ou a mais...
— Mais é melhor, tomou o desconhecido
sorrindo.
— Bastam-me cem.
— Pois o segredo é simples.
— Qual é?
— Ganhá-los.
— Oh! isso!
— É difícil, bem sei; leva anos.
— Quantos anos levou o senhor?
— É muito curioso!
— Oh! se eu lhe contar a minha situação,
compreenderia a singularidade da minha conversa.
O desconhecido nenhuma necessidade sentiu de
saber a vida de Gaspar, e dirigiu a conversa para as vantagens que podem dar os
bens da fortuna. Foi o mesmo que lançar lenha no fogo. Gaspar sentiu arder em
si, cada vez mais, a ambição de possuir.
— Se eu lhe disser que posso ter trezentos
contos de réis amanhã?
Os olhos do desconhecido faiscaram.
— Amanhã?
— Amanhã.
— Como?
— De um modo simples; casando.
Gaspar não recuou em suas confidências;
referiu tudo ao desconhecido que o ouvia com religiosa atenção.
— E que faz o senhor que não casa?
— Porque amo a outra pessoa; uma criatura
angélica...
O desconhecido olhou para Gaspar com tanta
compaixão que este sentiu-se envergonhado — envergonhado, sem saber de quê.
— Bem sei, disse ele, que não há prudência
nisto; mas o coração... O que eu queria era saber como se pudesse obter cem
contos, para depois...
— Casar com a outra?
— Tal qual.
— Não sei. A barca está a chegar e nós vamos
separar-nos. Deixe-me dar-lhe um conselho: case com sua tia.
— Uma velha!
— Trezentos contos.
— Amando a outra!
— Trezentos contos.
A barca chegou; o desconhecido despediu-se.
Gaspar ficou só, a refletir no infinito
número de homens interesseiros que há no mundo. A barca voltou daí a pouco à
cidade. Gaspar viu entrar entre os passageiros um homem ainda moço pelo braço
de uma senhora idosa, que ele supôs ser sua mãe, mas que soube ser sua mulher
quando o rapaz a apresentou a um amigo. Vestiam com luxo. O marido, tendo de
tirar um cartão de visita da algibeira, mostrou uma carteira recheada de
dinheiro.
Gaspar suspirou.
Chegando à cidade foi à casa da tia; D.
Mônica achou-o ainda muito triste, e lhe disse.
— Vejo que amas loucamente essa moça. Queres
casar com ela?
— Titia...
— Farei o mais que posso; tentarei vencer o
pai.
Gaspar ficou estupefato.
— Oh! disse ele consigo; eu sou indigno desta
generosidade.
CAPÍTULO
6
O almoço no dia seguinte foi mais triste que
de costume. Gaspar abriu os jornais para passar os olhos por eles; a primeira
coisa que leu foi a sua demissão. Vociferou contra a prepotência do ministro, a
cruel severidade dos usos burocráticos, a exigência descomunal do
comparecimento na Secretaria.
— É indigno! exclamava ele, é infame!
Veloso, que entrou daí a pouco, não achou tão
censurável o ato do ministro; teve até a franqueza de lhe declarar que não
havia outra solução, e que o primeiro que o demitira fora ele mesmo.
Passada a primeira explosão, examinou Gaspar
a situação em que o deixava o ato ministerial, e compreendeu (o que não era
difícil) que o casamento com Lucinda era cada vez mais problemático. Veloso foi
da mesma opinião, e concluiu que um único meio lhe restava: era casar com D.
Mônica.
Gaspar foi nesse mesmo dia à casa de Lucinda.
O desejo de a ver era forte; muito mais forte era a curiosidade de conhecer de
que maneira recebera ela a notícia da sua demissão. Achou-a um pouco triste,
mas ainda mais fria que triste. Três vezes procurou estar a sós com ela, ou pelo
menos falar-lhe sem que pudessem ouvi-los. A moça parecia esquivar-se aos
desejos do rapaz.
— Será possível que ela despreze agora o meu
amor? perguntava ele a si mesmo ao sair da casa da namorada.
Esta ideia irritou-o profundamente. Não
sabendo que pensar daquilo, resolveu escrever-lhe, e nessa mesma noite redigiu
uma carta em que expunha lealmente todas as dúvidas do seu coração.
Lucinda recebeu a carta no dia seguinte às 10
horas da manhã; leu-a, releu-a, e pensou muito antes de responder. Ia lançar as
primeiras linhas da resposta, quando seu pai entrou na saleta onde ela se
achava.
Lucinda escondeu à pressa o papel.
— Que é isso?
— Vamos lá; uma filha não pode ter segredos
para seu pai. Aposto que é alguma carta de Gaspar? Pretendente demitido é
realmente...
Lucinda dera-lhe a carta, que o pai abriu e
leu.
— Tolices! disse ele. Dás-me licença?
Dizendo isto, rasgou a carta e aproximou-se
da filha.
— Verás mais tarde, que eu sou mais teu amigo
do que pareço.
— Perdão, papai, disse a moça; eu ia
responder que não pensasse mais em mim.
— Ah!
— Não foi o seu conselho?
O pai refletiu algum tempo.
— A resposta era decerto boa, observou ele;
mas a melhor resposta é nenhuma. Em ele desenganando por si mesmo, não insiste
mais...
Tal é a explicação da falta de resposta à
carta de Gaspar. O pobre namorado esperou dois dias, até que desenganado foi à
casa do Comendador. A família tinha ido passar alguns dias fora da cidade.
— A sorte persegue-me! exclamou furioso o
sobrinho do finado capitão. Um de nós há de vencer!
Para matar a tristeza e ajudar o duelo com o
destino, procurou fumar um charuto; meteu a mão na algibeira e não achou
nenhum. A carteira apresentava a mesma solidão. Gaspar deixou cair os braços
com desânimo.
Nunca mais negra e viva se lhe apresentara
ante os olhos a sua situação. Sem emprego, sem dinheiro, sem namorada e sem
esperanças, tudo era perdido para ele. O pior é que sentia-se incapaz de domar
o destino, apesar do desafio que lhe arremessara pouco antes. Pela primeira vez
a ideia dos trezentos contos do tio lhe reluziu ao longo como uma
plausibilidade. A visão era deliciosa, mas o único ponto negro apareceu logo
dentro de um carro que parou a poucos passos dele. Dentro do carro ia D.
Mônica; ele viu-a inclinar-se pela portinhola e chamá-lo.
Acudiu como bom sobrinho que era.
— Que fazes aí?
— Ia para casa.
— Anda jantar comigo.
Gaspar não podia trocar uma realidade por uma
hipótese, e aceitou o conselho da tia.
Entrou no carro. O carro partiu.
Seria ilusão ou realidade? D. Mônica
pareceu-lhe nessa ocasião menos velha do que antes a achava. Ou fosse da toilette, ou de seus olhos, a verdade é
que Gaspar viu-se obrigado a reformar um pouco o juízo anterior. Não a achou
moça; mas a velhice pareceu-lhe mais fresca, a conversa mais agradável, o
sorriso mais meigo e o olhar menos apagado.
Estas boas impressões foram bom tempero ao
jantar, que aliás era excelente. D. Mônica mostrava-se, como sempre, carinhosa
e boa; Gaspar demorou-se ali até perto das dez horas da noite.
Voltando à casa, refletiu que, se porventura
pudesse casar com outra pessoa que não fosse Lucinda, casaria com D. Mônica,
sem nenhum pesar nem arrependimento.
— Não é moça, pensou ele, mas é boa e são
trezentos contos.
Trezentos contos! Este algarismo perturbou o
sono do rapaz. Primeiramente custou-lhe a dormir; ele via trezentos contos em
cima do travesseiro, no teto, nos portais; via-os transformados em lençóis, em
cortinados, em cachimbo turco. Quando conseguiu dormir, não conseguiu livrar-se
dos trezentos contos. Sonhou com eles a noite inteira; sonhou que os comia, que
os cavalgava, que os dançava, que os aspirava, que os gozava, em suma, por
todos os modos possíveis e impossíveis.
Acordou e reconheceu que tudo fora sonho.
Suspirou.
— E tudo isto sacrifico eu por causa dela!
exclamou ele. Merecê-lo-á? Merecerá que eu padeça tantas privações, que abra
mão de um bom casamento para ser desprezado deste modo?
Não lhe respondendo ninguém a esta pergunta,
fê-lo ele próprio, e a resposta foi que a moça não merecia tamanho sacrifício.
— Contudo, sacrificar-me-ei! concluiu ele.
Neste ponto das reflexões recebeu uma carta
da tia:
Gaspar.
Creio que arranjo empenho para que se te dê
algum lugar muito breve, em outra secretaria.
Gaspar estremeceu de prazer.
— Boa tia! disse ele. Ah! como lhe tenho pago
com ingratidões!
A necessidade de agradecer e a conveniência
de não aumentar a conta no hotel foram as duas razões que levaram o
ex-empregado a ir almoçar com a tia. D. Mônica recebeu-o com o carinho do
costume, disse-lhe o que pretendia fazer para empregá-lo de novo e deixou-o
nadando em reconhecimento.
— Ah! minha tia! Quanto lhe devo!
— Nada me deves, respondeu D. Mônica, só me
deves amizade.
— Oh! a maior! a mais profunda! a mais santa!
D. Mônica louvou os sentimentos do sobrinho e
prometeu fazer por ele tudo o que fosse possível fazer por... por um neto, é o
que ela devia dizer: mas ficou na vaga expressão — por uma pessoa cara.
A situação entrou a parecer melhor ao
herdeiro do capitão. Não só via possibilidade de um novo emprego, mas até seria
este logo depois da demissão, o que de algum modo lhe reparava o mal feito aos
seus créditos de funcionário laborioso e pontual. Além disso, D. Mônica fê-lo
prometer que não iria comer a outra parte.
— Terás sempre um talher à minha mesa, disse
ela.
Gaspar escreveu ainda duas cartas a Lucinda;
mas ou elas lhe não chegaram às mãos, ou a moça definitivamente não queria
responder. O namorado aceitou a princípio a primeira hipótese; Veloso fê-lo
acreditar na segunda.
— Tens razão, talvez...
— Sem dúvida.
— Mas custa-me a crer...
— Oh! é a coisa mais natural do mundo!
A ideia de que Lucinda o tivesse esquecido,
desde que lhe faltara o emprego era difícil de que a admitisse; mas afinal
enraizou-se-lhe a suspeita.
— Se tais fossem os sentimentos dela!
exclamava ele consigo.
A presença da tia fê-lo esquecer tão tristes ideias;
eram horas de jantar. Gaspar sentou-se à mesa desembaraçado das preocupações
amorosas. Preocupações de melhor catadura vieram sentar-se-lhe no espírito: os
eternos trezentos contos recomeçaram a sua Odisseia na imaginação dele. Gaspar
construiu ali mesmo uma casa elegante, mobiliou-a com luxo, comprou um carro,
dois carros, contratou um feitor para lhe cuidar da chácara, deu dois bailes,
foi à Europa. Chegaram estes sonhos até a sobremesa. Acabado o jantar, viu ele
que tinha apenas a demissão e uma promessa.
— Na verdade, sou um pedaço de asno! exclamou
ele. Pois tenho a fortuna nas mãos e hesito?
D. Mônica levantara-se da mesa; Gaspar foi
ter com ela.
— Sabe de uma coisa em que estou pensando?
perguntou.
— Em matares-te.
— Em viver.
— Pois vive.
— Mas viver feliz.
— Já sei como.
— Talvez não saiba dos meus desejos. Eu,
titia...
Ia ser mais franco. Mas depois de encarar o
abismo, quase a cair nele, recuou. Era mais difícil do que lhe parecia, aquilo
de receber trezentos contos. A tia, porém, compreendeu que o sobrinho voltava a
adorar o que havia queimado. Não tinham outro fim todos os seus desvelos.
Gaspar adiou a declaração mais explícita e
sem que com isto perdesse a tia, porque os vínculos se foram apertando a mais e
mais, e os trezentos contos de todo se sentaram na alma do moço. Estes aliados
de D. Mônica derrotaram completamente o adversário. Nem tardou que ele
comunicasse a ideia a Veloso.
— Tinhas razão, disse ele; devo casar com
minha tia e estou disposto a fazê-lo.
— Ainda bem!
— Devo satisfazer o desejo de um morto,
sempre respeitável e enfim corresponder aos desvelos com que ela me trata.
— Perfeitamente. Já lhe falaste?
— Não; falarei amanhã.
— Ânimo.
Na noite desse dia recebeu Gaspar uma carta
de Lucinda, em que ela lhe dizia que o pai, vendo-a triste e abatida, e sabendo
que era por amor dele, cedera da sua oposição e consentia em que eles fossem
unidos.
— Que cara é essa tão espantada? perguntou
Veloso, que estava presente.
— A coisa é para espantar. O Comendador cedeu...
— O pai de Lucinda?
— É verdade!
— Essa agora!
— Lê.
Veloso leu a carta de Lucinda.
— Na verdade, o lance era inesperado. Pobre
moça! Vê-se que escreve com a alma banhada em alegria!
— Parece que sim. Que devo fazer?
— Oh! neste caso, a situação é diferente do
que era há pouco; os obstáculos da parte oposta caíram por si mesmos.
— Mas será de boa vontade que o Comendador
cede?
— Isso importa pouco.
— Receio que seja um laço.
— Laço? Ora essa! exclamou Veloso sorrindo. O
mais que podia ser era negar o dote à filha. Mas sempre tens esperança da parte
que lhe tocar por morte do pai. Quantos filhos tem ele?
— Cinco.
— Uns cinquenta contos a cada um.
— Então, parece-te que devo...
— Sem dúvida.
Veloso saiu; Gaspar ficou meditando na
situação. Poupo à leitora a exposição das longas e complicadas reflexões que
ele fez, bastando dizer que no dia seguinte ainda a questão estava neste pé:
— Devo eu desobedecer a voz de um morto?
Trair a esperança de uma senhora que me estima, que me estremece?
Vinte e quatro horas depois estava enfim
resolvida a questão. Gaspar declarou a D. Mônica que estava disposto a casar
com ela, se consentisse em dar-lhe esse prazer. A boa senhora não tinha outro
desejo; contudo, foi fiel à máxima do sexo; fez-se um tanto rogada.
— Resolvi! disse Gaspar a Veloso logo que o
encontrou depois disso.
— Ah!
— Caso-me.
— Com a Lucinda?
— Com minha tia.
Veloso recuou dois passos e esteve calado
alguns instantes.
— Admiras-te?
— Admiro-te. Afinal os trezentos contos...
— Ah! não! Obedeço à vontade de meu tio, e
não posso corresponder com ingratidão aos desvelos de uma senhora que me
estima. Será isto poesia, talvez; talvez me acusarás de romanesco; mas eu penso
que sou simplesmente honrado e leal.
Veloso foi convidado para servir de padrinho
do casamento. Aceitou o encargo; é amigo da família; e consta que deve a Gaspar
uns três ou quatro contos de empréstimo. Lucinda chorou durante dois dias,
ficou raivosa outros dois; no quinto encetou um namoro, que acabou pelo
casamento daí a quatro meses. Não era melhor que todos eles começassem por aí?
Poupavam a si próprios alguns desgostos, e a mim o trabalho de lhes contar o
caso.
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