Iba Mendes: O louco da minha rua

3/17/2012

O louco da minha rua

O louco da minha rua

O louco da minha rua
Anda,
Mexe os braços,
Avança
Em direção ao nada.

Em seguida,
Volta,
Mexe os braços,
Recua
E segue a caminhada.

O louco da minha rua
Grita,
Mexe os braços,
Vai e volta,
Sem olhar para os lados.

Em seguida,
Fala,
Mexe os braços,
Para,
E não diz mais nada...

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Por:
Iba Mendes (março de 2012)

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"O futuro parece-me que pertence ao conto, porque não há tempo de ler coisas grandes, – nem a inteligência, habituada cada vez mais a coisas prontas, a impressões diferentes e quase momentâneas, nesta vida de febre que nos devora, não saberá amanhã, ainda que queira, fixar-se muito tempo no mesmo assunto, por ter muitos, além disso, em que fixar-se… Depois, os próprios jornais, com a sua insistência cronométrica de todas as horas, o seu caráter de enciclopédia, a sua variedade, ou absorvem, ou fazem aborrecido, o hábito de ler demorado, – e livros, são às dúzias, e na grande maioria livros maus, o que também desanima. A vida, hoje, e cada vez há de ir a pior, é pouco extensa e é muito intensa. Nada, pois, de coisas demoradas: – tudo se quer breve, curto, incisivo, como esta linguagem rápida do telégrafo, que é bem a deste fim de século alucinado…" (Trindade Coelho, 1897)